Истина

Категория: Поэзия
Вдруг захотелось правды мне,
как кислого – больному.
Так путника в чужой стране
вдруг да потянет к дому.

Казалось бы: на что она?
А мне – хоть мало проку!–
как пить в болотце из «окна»,
раздвинувши осоку.

Как мел, наскобленный в горсти
со стенки! Ведь, бывало,
ее, как извести в кости,
мне часто не хватало.

Что мне она? И что я ей?
Какая в ней пожива?
А правда мне всего милей
одним: она не лжива.

Как мясо пес, рывок – и съем!
Я жду со ртом разъятым,
еще не зная, будет чем:
лекарством или ядом.

Копирайт:

Евгений Винокуров. Собрание сочинений в 3-х т. Москва: Художественная литература, 1983.

Доступные переводы:

Русский (Оригинал)